Empates a ramos sabrían ser filosofía a nado:
“Sí enigmático, extraño, lo será más, Vivía lo sabio”.
Surcando.
Y sin ningún labio.

Una jugada maestra en Vigo, dos malas.
Aquí adivino fue no acertar algo:
Pérdida en ¡áreas contrarias!,
sólo un pase, y palo. “En frío, valgo”.

Mas igual se acabe el medio campo…
la hermandad seguirá, meridianos Uno…
con otro, Alguno.
Verde con Azul, mar. Ten canto.

“Nervios córners, sin prisa. ¡Empatar!”
Debieran calibrar como “evitar querer a ganar”.
Y el fondo les subirá.
“Despreocupada”. Sin presión ya.

Mejora así el cariño. Unión.
Las líneas, rosas son.
Como todas, bella tormenta
calmando a hoy. “Locura, cura mi Musa Celta”.

Pero Dante ligero, Puro. Si año suspende y “No”, repite:
“Soy la flor en tus amos tristes”.

Guión, todo bueno. Mimo talento. Minuto, tanto, “miente”.
Fácil, creíble. Increíble, nuestro. Lo más difícil, sientes.

“Núñez, “¡corre!” y campos vuelan.
Error excita undécima pala, hacia enseñarnos lenta, depre:
Me Hablaban “pseudos” que buscar. Que bien, contaban.
Lo que expira, salva. Si miedo hablase, sabríamos, “Siempre”.

Anthony Tilve