Empates a ramos sabrían ser filosofía a nado:
“Sí, enigmático, extraño, lo será más, Vivía lo sabio”.
Surcando.
Y sin ningún labio.

Una jugada maestra en Vigo, dos malas.
Aquí adivino fue no acertar algo:
¡Pérdida en áreas contrarias!,
sólo un pase, y palo. “sin frío valgo”.

Mas igual se acabe el medio campo…
la hermandad seguirá, meridiano Uno…
con otro, Alguno.
Verde y azul, profundo canto.

“¡Nervios, córners, sin prisa Empatar!”,
despreocupada, sin presión ya.
Debieran calibrar como “evitar querer ganar”.
Y el fondo les subirá…

Mejora así el cariño la Unión.
Las líneas, rosas son.
Y como todas, bella tormenta…
calmando a hoy. “Locura, cura mi Musa Celta”.

Si un año suspende, mejor repite tenerte:
“Soy la flor en tus campos tristes”.
Minuto, que tanto mientes…
Error, excita undécima pala, hacia enseñarnos lenta… Vente

Anthony Tilve