“Título no es la frase primera del centro”.
Prisiones de córners a todos;
Arriban defensas que después no son fuerza… Bajar adentro.
Lentes Dos a Dos.

Primer tiempo que quisiera haberte oído, un momento.
Personalidad, voluntades o final… Látele así eras tú, ayer.
¡Grítalo!, ¡sin manos nadie!, ¿quién o “atento”…?
Concentrará, sí, sin ya nada que mal habite leer.

Le cae cielo a alma, si no vuela ese exclamo a aquí.
Va en saber sufrir, “Das”.
Minutos pasaron no estando. Ni tanto… Los días, sin años, más.
El chico triste no querría vivir. Sin verte a ti.

Visión a él, déjelo jugar a ser quien es.
Libéralo, tuyo su sensible pié.
Si no lo ves,
Verás. Volver a ver. Yo te quiero y tú no sé.

Inconforme partido al que sentir.
Prisa o prisma, decidía ganar a perder:
“lo cierto es que el mismo es él”.
Te pido descubrir…

Enfriar, saber empatar. Todo lo que no sepas, ¡más!
Faltar en las contras, revolcón, tipos Lucas o Rubén, otras:
Tocaba penalti su modo, falta, o borde área, ¿como van?, se preguntaba humildad.
Mejoría sin final. Se notó nuestro cansancio empolvando por fin no pensar.
Pena no pisar sin temor hacia atrás, persona redonda, Balón.
Mejor “mandarla” a largo que no obviar en campo propio este sol.
Se ensaya equipo con mente. Mientras no componga en sí, realidad…
¡Si en ochenta minutos tiraron sólo una vez!
Y marcaron dos, ¿somos los más “hombres” o qué?
¿De verdad queremos triunfar?, pues inspiremos a allá.
Cuando imposible sonreír todo: psicosis, físico el ánimo. Saber es estar, salga bien o caiga mal.
Pulsaciones describen bien, subconsciente al terminar. Como reyes al teatro, nada. “Respirar seguro, más difícil que lograr”.

Y así saldrá.

Por cada “Muerto” lo primero es defender. Con diez, obligatorio.
Estabilidad, Vencer. Perder, nunca es el mérito.
No oprimamos a más “Suerte”. Discusiones bizantinas no serán…
Numancia ordenando en sus partidos, cómo van.
Nosotros igual, natural. Te verá:
Mi balón atrás fue tuyo, ¿no se encuentra claro?, vuelva a él. Comenzar.
Lógico humano, equivocar, orientarse a la calma de errar. Tú lo apoyas y yo más, fino abrazo saber despejar. Líneas juntas y juntar, plan a seguir que habrá. Rebote, no aguardar.
Que no siempre depende de él, sin su genia, arte o lo que a suceder va. Como disfrutar tranquilidad. Y que no viva más ansia quieran o no, entrar más…
En tantos minutos, gol sí es amar esperando. Al menos habrán hecho lo que grave y relativa querría Ella.
Por lo demás, bien… Soy extraño, cuando ni te vi.
“Inútil trabajar.
Sobra, ganar…”
O sepa quien amó aquí

Anthony Tilve