Hola flor,
escribo gesto como siempre ya no enfadado, cansado, si no acierto a comprender qué corazón, poco dinero u hombría de quien nos mande.
Como infantes creyentes obligan moralmente a acudir al balaídos, lleno de ellos a vender más culpables y “a cambio” no capaz de curar ni él humildad sabiendo callar y escuchar.
Y no pedirnos tan sibilinamente podernos controlar, tenernos estudiados, inútiles hasta más no saber y buscar que entre los Fines nos hagamos la guerra más (Firmado Napoleón o creadores ocultos Usa - Spain) - ¿A quién le importa un celtista?, - ¡qué pague!, dirán.
Poderes…

Nunca olvidarás la cara de ese pobre muchacho (¿recuerdan?) de Santiago, al que dediqué primera poesía mía, bien pensé “será la última que a mi rabia estos “amores” me harán ser”, pero ya veis que no,
que venía tan feliz a Vigo, contento, “irradiante” de ser cumplido su sueño que para él sí llevar Gustavo López era Serla y portar su bendita camiseta ese Niño que nunca tuvo, como todo insignificante, “el tan “difícil” placer de poder presumir y tener por su club. Sólo por gente de afuera que lo entendieron mejor.

Ya que guapas, “No llores más mi lady”, vendidas por “ochos” desalmados, cortaban las ganas. Poco menos, ridiculizaron allí, delante de niños y celtistas buenos que no podían dar crédito a lo que por primera vez en todo nuestro mundo era negocio, marketing, su Ser.

Cuando este insistía tímidamente que no podían negarse a algo que siempre hacían, amárese Iban, Parcos Mouríños o salmos, la censura protegida por toda imagen o belleza afuera que han hecho de esta sagrada casa una mentira. Ojalá acabe esto bien pero no sé yo. Sin fondo no hay redención.

Esto son jefes, “si no te gusta te vas”, poniendo todo el dinero a más publicidad, encima de más personas o sueños. Da igual sea un socio, o Solamente ese Pequeño grande cien por cien universo celtista, desaccionista e Invierno.
Se puede vender cuerpo; mas no esta Alma.

De aquí denuncia a constancia, me perdonarán ustedes sí como todo “feliz” sobra hacerlo, o toda casi familia, cansada verdad de este día ya sin contar todo al miedo de no perder “más”, o no poderla mostrar a otros hombres aún más iguales (se anuncian hoy fama), es o no problema pensarles ya más… sí hay creyente engañado.
Combinan “nobles bonitas palabras”… ¿o sólo mal estudiados?
No debemos caer por donde todo es…

Celtas son algo más, que leyes sin sello. Este exige gran amor, conocimiento, felicidad interior. Sentimientos no encontrados y ponerse detrás de otro cuerpo a entenderlo. Algo años luz, de momento.

Amen ustedes toda Nebulosa, diferente es, pero muerta dentro no está, o quieren que esté ya más. Grítalo, que no sea ataque porfavor, decir como sueñas sea tu Celta, si ayer sufrió así. Por otra personalidad.

Ellos son el placer y al placer lo que la verdad es para cien, no para ver Verdad cien.

Una mañana de Mayo, antes mayo, sol ya no… Campo de confusión. Nos juntan aquí a mil contra perdiz su respiración, y eso aquí no. Novela de hoy, “a-visto” servicio de conveniencia:

Título de idea: Paciente callado. Traicionado en mi propio club.