Para que Vigo se salve, hace falta Todo.

No sé si la escritura aquí sabrá ser Arcadias,
llevarnos a todos en volandas.
Energía, acción pausada de otro modo.

Venía la mujer que al César sueña liberar,
él no podía ser quien quisiera bella.
Fruto de eso nació la mezcla, Horacio-Mou en la divina botella:
Su Celta debía llenar la celeste enseñanza del mar.

Se juntó lo que no tuviera permiso hoy,
quien sabe si para hacerla mejor papel.
Era una luna pequeña, escritora de saberla “¿a dónde voy?”
“Gabriel escapaba de Caos noveno; pero éste sin él no era el…”

Se iban los maestros sin esta escuadra griega.
La inspiraban niños, autoengaños, ilusión, foros y radios.
A fin de cuentas el bien, sin el mal, sería conocerla ciega.
Deben vivir unos, y así guiar a recorrer los otros varios.

Y se apareció su espectro, esta vez en verso,
feliz de por una vida ser conocido importante…
“no me tenga miedo amor, si no sabe eso”.
Nuestra concepción de fútbol, a su lado, era única; gigante.

Rimando, ahora sí, por el alma de su ombligo:
“Hacias que seas mi dios no me iré,
por eso si vengo te viviré, me sufrirás, te guardaré”.

“El último día que piense será cogido a Ella”, respondía ella contigo.

Escribirte dentro, por los que hablar soñarán

Hola flor,
escribo gesto como siempre, ya no enfado, si no acierto a comprender qué corazón es poco dinero de nadie.

Y Vivas desgracias en 20 años:
Léase golpes de estado, censura que después es vista grande, descensos imposibles (repeticiones de ascensos aún lo son más), o bendita locura: 12100 abonados y 7000 no van al estadio; Alvelo, Quinocho, el vicepresidente Barros, perder gratis a Baltazar, muertes improbables, igual que la del portero del Málaga Gallardo, se lesiona para siempre Herrera, Mazinho…
Ir a Riazor como líderes y con tres tiros a la madera del gran Gustavo, perder contra el gran Songo’o. Y ese Camp Nou, a la postre ligero campeón (97/98), nos priven de un gol fantasma, dos penaltis y expulsión… nos hubiéramos puesto líderes.
O (2002/06) fallando ¡13 penaltis!… y Vagner, Sánchez, Catanha, Aspas y Baiano metan 6 de rebote… por no decir el que Contreras falla ante el Sevilla a porteria vacía, con el cual no estaríamos donde estamos.
Así como Cavallero y Esteban, detienen cada cual 7 penas en dos años.. ¡y en uno, 6 lleva Notario!
Cuesta ser hombre para creer.
Y que decir de estos tres años, donde toda energía se ha marchado…

O aquel Catanha que sin saber hacer Nada ni lanzar penas máximas, hiciese él los goles más difíciles raros (116 goles, 1997/2002), juntase más que en 5 años de Baltazar, Makaay, Raúl o Rivaldo… y aún nadie lo haya publicado. Con ese Madrid de más de cien goles que perdía sus dos únicos partidos en España contra el… Celta.
Esta es la grandeza, grabedad nuestra sola; por eso debemos cuidarla. Alrededor de lo que genere en ella su genia y mágico encanto. Crucial, relativa, enseñanza gana.

“Quien sabe, o sin saber, si el jamás sí entiende”

(j 27, Celta, 0 - Huesca, 1)

No me gusta que el equipo pierda solo, pero menos que quien disfruta haga de su cielo un sacrificio cuerdo.
Aunque reconozco lo duro que es nacer para ser despreciado serio.
No me gusta la comparación sin ver por dentro un cuerpo, porque si lo hago, en lugar de serlo, sería como tantos cielos mostrar parecerlo.

No me gusta que contra rivales sin pelos, nos ganen tirando sólo dos veces entre unos palos, o que hagamos un penalti cada dos sábados; estemos entre nosotros matándonos regalándonos por egos normales y nervios sin años.

No me gusta escribir hace un año que Cádiz con 9 puntos de margen se atreverá a descender y el Jérez, último, haría un milagro.
No me gusta escribir lo que siento, aunque es una bonita mezcla “y lo siento con fuerza”… Y no soy religioso, ateo o patriota.
“Si esto pasará”, creo seguro que en dos años nos levantamos con Ella. Es nuestra mezcla Sola.

Pero cualquier filósofo de nadie sabría que cada gol que encajaban no era mérito de un contrario. Esto se veía claro.

Ni me gusta ver a Vázquez a un punto de Champions llorando al salir de un estadio, haga lo difícil siempre y falle lo fácil claro.

No me gusta que silbemos en momentos del partido y no elija, al final. Creo que unos aplausos tranquilos serían categoría para desnudar (a esos que se quedan mirando en los córners) mucho más.

No me gusta quien no sepa encontrarte, no me gusta llenar sentimientos con arte, ¿pero por qué no si dentro lo pienso importante?, ¿por qué cerrarme o negarte?

No me gusta que el presi Mouriño dimita o se sienta triste siempre, mas tampoco es un gusto que jugando de lujo en primera, el quinto equipo con mayor posesión y ocasiones claras descienda por confiarse y no gastar un millón en traer a quien de tres mano a mano, haga un gol, en lugar de publicitarse con famosos glamours a tres años y gastarlo después la temporada siguiente. O afirme que el proyecto ni el siguiente son obra suya.
Es como reconocer que no sabe, o no sabía de esto.

Creo que más bonito es la azafata fea que demuestre tanto.

Aunque creo que tanto ni poco, sea culpa del, la relatividad genia del todo o nada que tanto nos acompaña. No me gusta verme en la porra a años luz del primero, pero eso demuestra que siempre hay gente escondida y bella, por eso animo a nunca por nada ni nadie, dejar de creer a vuestro interior bueno.

Aunque no sea explicación ni poder o ascensos para la ciencia, ni para la normalidad, que como llegaban perdieran seguidas últimas jornadas, siempre ocurría algo, ¿entonces por qué juzgarnos?

A no ser que el destino guíe solamente al Celta, una señal siempre es fatalismo antes, positivismo sólo es lo que hoy se conoce. Negatividad, el todo absoluto profundo que, muy abstracto, por el miedo no se dejó demostrar. Objetividad, lo que sabe ver más realidad, pero no la primera intuición ni nirvana personal sin teonomía, negativa invariedad.

No es bonito ser entendido,
ni querer amar pareciendo.

Y el Cuervo oda que rima por Allí… en el momento de Serlos.

Se juntan después de pactar diligencia muy formal pero con toda moda, regla, o ciega, imagen ya muy normal interesada.

“no Convienes”, no vienes… Suda Ópera.

Dimisiones, regates de fondo… Menos vivir inspirar, verte disfrutar corriendo a ese campo hondo.

Superficie, aquello que Niño o Loco sabría aprender, no aparentar, ¡ver! Apreciarte.

Observan como ese Balón es todo.

Porque nunca saben qué tienes delante o normaliza mejor; La ropa del que hable más, o trapo que sabe más.

Atrás vive ese 90, donde otra boda Sola: la casta de los Mejías, tratan de salvar dos pares en medias que no se paran a pensar que hacían.
El tren de Magu y Caro que se duerme a balón parado para rematar su muerte y comenzar la vida…
Así más barcos Amarillos en un domingo Carranza lleno hasta de recibos le dijo al Celta:
—lo siento, primera exige un destino. Alegre, exigente, mío.

La autocrítica como decía el menos macho, o poeta, es para Algunos…

Su meta

Cádiz que cambia de “magos”, y el Celta en esas “estamos”,
Pereiró y las familias sí unidas, aguardan que valoren vientos (mejor que Ellos) lo que aún tenemos.

Cuatro entrenadores vendidos son pocos para reconocer errores, que no plantarlos, si suman:

Directores deportivos - o dos segundos -, generales e imagen, prensa, fisio, directivos, peñitas, amigos…
Que se lancen muestritas de ahí hasta Vigo.

Pero todo se andará, como decía otro ignorante niño…

Dos presupuestos bárbaros, que olvidaron, ser esta vez ellos los dinosaurios.

Que monta escasa o sólo categoría, según el dinero que te mida, o entre en este granero. Podía huir tranquila noche que hoy “toque”, mas como no se aburre, no necesitó salir…
Alcohol ruiseñor, músculos y huesos mil, nos diga hasta mayo, abril, cuan superior o más se va en Junio de sí.
Mas no tenemos tiempo.

Descendido redil, que no será Jerez (aunque nos duela, cadistas), no lo es, como tampoco Alavés, vigueses ya siempre, último visitante que queda ya por aquí,

“a Poco les va a importar la historia de su historia, remiendo de dos vacas flash, poca humildad y que fue de su fama, hablar bien sin definirse, grandeza…
no nombre alto o publicitar”.

“Escuela grande de Pobres si abrió más, jamás te perderás”

Anthony Tilve

(j25, Celta Vigo 2 – Ejido 1)

Como contra Partida entre arte y sálvate “Vitolo no será entrado si Bola recibe”, Castro Santos “ordena destape”.
“Nueva energía, conjuntan indisciplinas graves que nadie sabe.
Desastre concentrado, nos contó, casualidad…”

Recuerdo de alguien más, un chico atrás Defensor redijo a todo su pie, “equipo juega muy macho”. Y a lo mejor la verdad, sin fin, abstracta y real, lo intuyó bien…

Aparte de ningunear, reírse de escuchar o negar a quien en su cara opina que son una…
(Pena y hombres aprendiendo a esto del fútbol moral, derechos van a que ni un dios se junte para juntar, meta nuca o sienta entre brazos a un córner rival, ni fallen a un día normal, lleno de objetividad), nadie que sufra aún más, merece no hablar.
Ya no dice protestar o reclamar…

“El ascenso depende de verte, mas creo que tanto, tiene o no tiene”.

Valientes, todo el que ama solo, un trabajo. El precio fue, “nadie lo Entiende”. No quien exige ser como ellos siempre.

No era tiempo de atacar tan Abiertos.

Se acuerda un cuadro de Fernando Vázquez cambiante, viajando a Salamanca pensando hasta a su fama por deshacer realidad (su equipo tocaba bien, pero rival más lista que él) y Ella tan contenta, como fingido caballero, por él se dejaba ganar. Capucho al banquillo, Jonathan entraba mejor como defensor, José Ignacio titular, y junto a él dos pivotes más. En casa, fuera o propia, siempre era Igual. Silbara o no el corazón.

Y ganó, sin encajar ocasión o anotación.

Después llegó otro Ejido mejor, creyendo que ganarían circulando a sus pelotas más redondas. Al Celta apenas le excitó, no gastaría ni una sola fuerza por tener más posesión, que no al Balón. No se necesitó. Juan Sánchez, en un fallo que Fernando sabía de todo rival, marcó su gol.

Y llegaron allí a Córdoba más hombres, Fernando seguía Cerrado en la razón, pero tan seguro como un clarinete con motor. Entendía, pero no en sí, en su campo, corriendo, defendiendo otro honor. Y al Terrassa cuatro les gritó.
Y Pontevedra, Jerez, Almería, Tarragona… El ajedrez no quería ser muy normal, pero no se encajaba gol. Seguía creando su juego y no a la demás creación.
Pero como todo un comienzo, debía conocer su final. Enero había encauzado por fin personalidad e interior.
Se lesionaba de gravedad Amor. Sánchez con José Ignacio y ahí el destino sonrió…. o no.
Esperándolo…
(Continuará)

Anthony Tilve

“No hay más amor que ser Tú, él”

No sé si ascendemos o no, espero que sí pero así no

Se notaba triste López Caro, el martes de semana, no encontrando explicación a que decir mañana.
Es lo “mejor” que tiene apretar cuerdas casi año. No hay presión que, en el Medio, resista al cuello.

Gran dejadez si aquí no se entendió nadie, empeoraba táctica… o no se enteraba.
Se encajaba siempre el balón parado, en contra, cada partido diez viviendo amable (Ayy, formalidad, que dirán), fallo diferente, ahora nos los calcan botándolos nosotros.
Si el Salamanca nos marcaba gol anulado, córner a favor, o Córdoba, su primera ocasión de otra acción a favor, fue el Castellón en otro saque de esquina con todo el equipo arriba, quien sin hacer más nada nos demostró que con importantes pecados, de aquí no pasó nada. No poco vale, Nada.

La cuarta en quinta semana, sacando pecho parado Celta de nuevo en Eibar, con Lequi, Lucas, todo el medio campo arriba, cerrando sólo uno como siempre la línea, llegó la expulsión que dos minutos más, no evita un gol.
Se cansan ya de George y le gritan sin piedad, los tantas veces protagonistas en fallar aunque no “Existas jamás… alguien a puerta vacía lo empujará.

“Imposibles errores, escuchar cuando hable”, opinan aún otras Reinas, de afligir buen ajedrez que es este genio deporte sin palabras. Perder, a nervios, no pocas “obligaciones”…
Si estrenaran tácticos semejante desastre, no lo creerían “salmos” en teatro, o arte. (”Revés”)

Para firmar que esta sí, jornada mucho más grave (se sabía que cuando peor, ganábamos mejor, ya lo fueran Gijón, Alicante o Vitoria, no pudo salir endeble siempre quien sólo duda…), como si algo hacia “nos veamos”, tocando fondo quisiera enseñarnos lo que somos, ganaron Real, Elche y como no, Tomado Castellón, casado de oír, “importante vencer todo, tocando a 10 únicas jornadas”:
Aquí cada tantas, tiembla fecha. Cualquiera. Rara humildad lo prueba… No sabe ya como “absorberlas”.

Seguro que discurso, o serlo, sabrá ya Resolverlo…
“aunque a pi., parte sensible de número áureo, que dicen que sin mayorías, algo no existe, cada vez Menos, le pareció más”.
Por fin hora que llegue nuestro juez, Fútbol.
Te esperamos, como enfermos al mundo:

¡Por favor! “ilusiones”, quiero ilusión; Mas que no sueñe poco amor. Y se merezca. No creo en los mitos o en toda normalidad o buen dicho sin uno mismo.

M(2 - 1)

Anthony Tilve

Magia. Recibo de-Mente. Deseo (ciego), amores alma. Cercar Maestro, instinto guía. Miedo o fuerza mejor, control de intuir intuición “solo yo”. Concienciar casualidad como tu respiración, perder respeto (fama, poder) a “corta” vida. Que el peso de ego no cierre día.
Estremecer sentimiento, frenética seguridad. Tribunal de divina superstición. Única ley.

Ganar, “Antes nunca te llegaban y cuando lo hacían marcaban” (Incluso Hércules nos marcó un gol, aunque anulado por los domingos así).

Sin par tal de semanas, pudo parecer suerte haber logrado por fin llevar esa inercia a quien sabe… “imparable” peor Saber.
Momento, más tormento “volviendo sin saber de allí. Se alegra la Verdad, muchísimo.

Sumaba López Caro, como tercer conjunto que menos goles ha marcado y primero más fallón y hoy es justo lo contrario. Tercero pero a favor, en muy pocas jornadas, ¡que cambio¡

Sorprende que tantos “maestros” de enseñar fútbol a Fútbol, no vean los años con más diferencia que todos:

¡Ohh espalda Perera!, que dirán o decirle a tu Media. Números sin penaltys, pobres. Habiendo estado 6 jornadas ni en vano. Convocado o cambiado, ¿Cuándo no lo ha hecho bien de titular su pena…?

Mordía las hamburguesas, de serlas, quizás… no sería el último.

“Estrena jornada el siete”, cuando a Hristo equivocado le interese, costilla y daga sin paño, rectificar y orgullo no es algo. Después de cuatro delanteros “arriesga” sacar veinte minutos al máximo goleador de la pretewmporada hasta entonces (planteándose seriamente si vale para esto del balón… al pie. Creyéndose también que no existiera).

Normal que en esta espera, quisiese explorar su cena.

O dando un gol a su Espacio, como el que liquida nada más salir, en balaídos al Jerez.
Sumando esto a que pasará de nuevo por “su banquillo”, son 8 tantos.
Dirían números que no pudo haber jugador más vacío…
Lo hubo, lo hubo:
¿Cómo el pichichi de la categoría (Yordy, goles 13, apartado ninguneado) se ha quedado…?, si de veinte entrenadores y propio equipo no lo quieran ni de regalo… Y hoy, en una vez, puede que se hayan salvado.

Porque victorias del Jerez (su equipo, tres goles él), hundido vivo, nadie ni un sable lo imaginaba (destituir preparador daba igual allí, hasta la directiva se iba). O Racing de un buen Ferrol que nos vuelve a ilusionar, quince jornadas son pocas después de 450 minutos sin marcar. Vuelve a triunfar.

En pos de una liga BBVA, que nos conviene dirán, cuanto más igualada está. No lo tengo muy claro ya, los de arriba se van.
No habiendo vencido mucho, mas tampoco perdido.

¡No ganen Málaga y Real Sociedad! (cortaron por fin la racha estos últimos doce lobitos después), que no siempre van a ser celtas la Presión que más Juega.
Ahora rima de verlos, excepto hipotecando supuesto próximo año, ¿Capaz abstraerse de eso o no hacer valer grandes fichajes?
Andaluces, lo similar. Debe ser “duro”, escuadra que parecía ascendida, no verse ahora capaces de sumar doble triunfo.

Nunca es bueno “subir” de arriba, tampoco es salud (sin Genia) lo que hace esta Dueña;
Mas en Córdoba, por plantilla, afición, señor campo o inversión, gran celeste conquista.

Turno al Castellón que llega invicto total, cuatro jornadas guardando su portería a cero, de empatar al Numancia y vencer tres seguidos después. ¡Ojo, a tres de los cuatro primeros!
Que el cuarto no sea Celta (curioso, acabando de ponernos Cuartos)…

Anthony Tilve

¡Vidas 13! Templarios actores si hay publicidad…
Despliegue físico, espalda, genia, Perera,
Despertada Mujer de la Mañana, sin ansiedad.
¡En casa sueño como fuera!

Detalles sempre te marcan. Lía…
“Ay detalle”. Ya 6 partidas sin encajar en jugada.
Así disfruta inspiración, poesía.
En mi verano anunciada;

¡No!, ¡no!, no… habrá perdido ir.
que trabajo es quien nos salva…
Haber “licenciado” miedo a oír.
Se queja pobre inseguridad, serias penas. Calva.

Oscuridad si casi tres veces tirado te vas.
Volverá a marcar, súbita “Casualidad”, de bar…
“A menos que sea único dejarme respirar”.

¡Buenas madrugadas!, flor de las mañanas.

Grandes tomos, todo. Chispas a frío lindo,
Último minuto, átomo uno solo. Sin él, ninguno anulado.

“Amor, no se bese.
Que grande vida no empeñe, a comprenderse”.

Anthony Tilve

El mar ya no se asombra,
cada vez que ve lo imposible con Suerte sola,
vuela con amor su Ola.
Inerte el destino fuerte, entremira cada obra.

Celeste azul, todo, la ballena que no ahoga.
Aquí lo difícil, no entender…
“Bote, expulsión y penalti”, injusto aboga:
como gustarse… enseñarse a ser.

Sólo cinco encajados,
desde Albacete ni uno en jugada, tensiones Crónicas.
Todos balones parados.
Flan de esperanza, quedan supongo más cartas.

uno X uno, en Anoeta empate a rey…
Sin gran eclosión, Divino lo raro.
Mas reza esa ley:

“El que no pierde, sube, de López caro”

Anthony Tilve

Empates a ramos sabrían ser filosofía a nado:
“Sí, enigmático, extraño, lo será más, Vivía lo sabio”.
Surcando.
Y sin ningún labio.

Una jugada maestra en Vigo, dos malas.
Aquí adivino fue no acertar algo:
¡Pérdida en áreas contrarias!,
sólo un pase, y palo. “sin frío valgo”.

Mas igual se acabe el medio campo…
la hermandad seguirá, meridiano Uno…
con otro, Alguno.
Verde y azul, profundo canto.

“¡Nervios, córners, sin prisa Empatar!”,
despreocupada, sin presión ya.
Debieran calibrar como “evitar querer ganar”.
Y el fondo les subirá…

Mejora así el cariño la Unión.
Las líneas, rosas son.
Y como todas, bella tormenta…
calmando a hoy. “Locura, cura mi Musa Celta”.

Si un año suspende, mejor repite tenerte:
“Soy la flor en tus campos tristes”.
Minuto, que tanto mientes…
Error, excita undécima pala, hacia enseñarnos lenta… Vente

Anthony Tilve